17
Còn giờ đây, ba chị em đứng ở đây – nhưng mỗi người trong lòng lại toan tính riêng.
“Mẹ còn tâm nguyện gì chưa hoàn thành không?”
Nhã Văn vừa lau giọt nước mắt chẳng hề tồn tại nơi khóe mắt, vừa lên tiếng.
“Làm con thì phải giúp mẹ thực hiện…”
Bác sĩ vừa đi khỏi, Dư Chí Viễn liền kéo tôi ra một góc hành lang: “Chị hai… về cái di chúc mẹ lập trước đó…”
“Chí Viễn!” – Dư Nhã Văn lớn tiếng cắt ngang, “Mẹ còn đang nằm bên trong, anh đã nghĩ tới chuyện di sản rồi à?”
“Anh không có ý đó…” – Dư Chí Viễn cứng họng im lặng, ánh mắt lại không ngừng dao động.
Tôi lạnh lùng nhìn hai người họ diễn kịch: “Em đi gọi điện cho công ty để sắp xếp công việc.”
Tôi bước ra vườn nhỏ bên bệnh viện, gọi cho Chu Tự Bạch và tóm tắt tình hình.
“Một khi mẹ em qua đời, thủ tục thực hiện di chúc sẽ được kích hoạt.”
Giọng anh nghiêm túc, “Thanh Di, em cần tìm cơ hội xác định vị trí lưu trữ di chúc, tốt nhất là lấy được bản sao.”
“Em sẽ cố.” – Tôi cắn môi. “Nếu di chúc thực sự vô hiệu…”
“Về lý thuyết, tài sản sẽ được phân chia theo quy định pháp luật.”
Anh ngừng một nhịp, “Nhưng phải chuẩn bị tinh thần – chị và em trai em sẽ không dễ gì buông tay.”
Tôi cúp máy, nhắn tin giải thích tình hình cho Lâm Thế Vân.
Anh nhanh chóng phản hồi: “Cứ ưu tiên xử lý việc nhà. Báo cáo có thể dời lại. Cần giúp đỡ cứ nói.”
Sự cảm thông này là điều tôi không dám mơ tới ở kiếp trước.
Khi ấy, tôi vì chăm sóc mẹ mà nghỉ phép liên tục, cuối cùng mất cả công việc.
Còn hiện tại, giá trị nghề nghiệp của tôi đã được công nhận.
Khi quay lại ngoài phòng ICU, Dư Nhã Văn đang nói chuyện điện thoại, giọng hạ thấp cố ý:
“…Ừ, đang ở bệnh viện Nhân Dân… Bác sĩ nói còn mấy ngày nữa thôi… Di chúc ở chỗ luật sư Trương…”
Thấy tôi đi tới, cô ta vội vã tắt máy: “Thanh Di, lúc nãy mẹ tỉnh lại, có nhắc đến em…”
“Em vào thăm mẹ.” – Tôi mặc áo cách ly, bước vào ICU.
Mẹ tôi nằm lặng lẽ trên giường bệnh, cơ thể cắm đầy dây ống, gầy gò hơn hẳn trong trí nhớ.
Máy theo dõi phát ra tiếng “tít tít” đều đều, như tiếng đếm ngược cuối đời.
Tôi đứng cạnh giường, nhìn lồng ngực bà khẽ phập phồng, lòng ngổn ngang trăm mối.
Kiếp trước tôi đã ở bên bà đến giây phút cuối cùng, nhưng thứ tôi nhận được chỉ là ánh mắt chán ghét cùng hai bàn tay trắng.
Kiếp này tôi phản kháng rồi – liệu kết cục có khác?
“Thanh… Di…” – Mẹ tôi bất chợt mở mắt, giọng yếu ớt như vọng từ rất xa.
“Con ở đây, mẹ.” – Tôi theo phản xạ nắm lấy tay bà, lạnh và khô khốc.
Ánh mắt bà mờ đục, nhưng vẫn cố mở miệng nói gì đó: “Nhà… cho… Nhã Văn… Chí Viễn… Con… thì không…”
Trái tim tôi như rơi xuống vực. Ngay cả khi cận kề cái chết, bà vẫn chỉ nghĩ cách cướp quyền thừa kế của tôi.
“Mẹ cứ nghỉ ngơi.” – Tôi buông tay ra, giọng bình tĩnh. “Mọi chuyện khác để sau hãy nói.”
“Không…” – Bà đột nhiên kích động, máy giám sát vang lên tiếng báo động chói tai. “Con… hứa… với… mẹ…”
Y tá chạy tới, liếc tôi một cái đầy trách móc: “Không được để bệnh nhân xúc động!”
Tôi lùi lại, nhìn y tá tiêm thuốc an thần cho mẹ.
Đôi mắt bà dần khép lại, nhưng môi vẫn mấp máy không ngừng, như đang nguyền rủa điều gì đó.
Ra khỏi ICU, Dư Nhã Văn liền chạy tới: “Mẹ nói gì với em vậy?”
“Không có gì, chỉ nói nhảm thôi.” – Tôi thản nhiên đáp, bỗng nảy ra một ý nghĩ: “Chị à, mẹ có để vật gì quan trọng ở nhà không? Có cần mang đến bệnh viện không?”
“À, đúng rồi!” – Mắt Nhã Văn sáng lên, “Ảnh cũ và đồ trang sức của mẹ… Để chị đi lấy!”
“Để em đi cho.” – Tôi chủ động đề nghị. “Chị ở lại chăm mẹ.”
Nhã Văn hơi do dự: “Cũng được… Chìa khóa ở trong túi chị.”
Khi cô ta lục tìm, tôi liếc thấy màn hình điện thoại hiện một tin nhắn: “Di chúc đã xác nhận, có thể tiến hành bất cứ lúc nào. – Luật sư Trương.”
Cầm được chìa khóa, tôi lập tức nhắn cho Chu Tự Bạch: “Đang đến nhà mẹ tìm bằng chứng liên quan đến di chúc.”
Anh phản hồi ngay: “Cẩn thận, đừng hành động một mình. Anh sẽ nhờ Trình Duệ liên lạc với em.”
Nửa tiếng sau, tôi đứng trước cửa nhà mẹ, tay run nhẹ.
Kiếp trước, sau khi bị đuổi khỏi đây, tôi chưa từng quay lại.
Tiếng chìa khóa tra vào ổ vang lên khô khốc, như mở ra cánh cổng ký ức.
Trong nhà gần như không thay đổi, chỉ thêm vài thiết bị y tế.
Tôi đi thẳng vào phòng ngủ của mẹ, bắt đầu lục tìm có hệ thống.
Tủ đầu giường là thuốc và album ảnh. Tủ quần áo xếp ngay ngắn quần áo.
Bàn trang điểm có vài hộp trang sức – không thấy di chúc đâu cả.
Khi tôi sắp bỏ cuộc, ánh mắt chợt dừng lại dưới gầm giường – một chiếc rương cũ kỹ mà kiếp trước tôi chưa từng thấy.
Tôi khó khăn lôi ra, phát hiện nó khóa lại bằng ổ khóa nhỏ.