CHƯƠNG 9

9

Hắn chắc định đưa tay ngăn lại, rồi lại gượng gạo thu về.

Gió cuốn giấy vụn lăn qua chân, như lời muốn nói mà không thể nói ra.

Ngày khai trương tiệm, dì cho người mang đến một món quà mừng — là một bộ bút lông hồ hạng nhất.

Hàng xóm quanh phố cũng ghé qua chung vui, dù có mua hay không thì cũng vào uống ly trà.

Chiều ngả về tây, khách lác đác ra về, Thanh Hòa ngồi sau quầy đếm tiền xu,

Còn ta ngồi bên cửa sổ, mượn ánh nắng cuối ngày để luyện chữ.

Tấm rèm cửa bị ai đó nhẹ nhàng vén lên, mang theo chút hoàng hôn nhàn nhạt.

“Xin hỏi… ở đây có loại mực Huệ thượng hạng không?”

Giọng khàn khàn, nhưng quen thuộc đến mức như khắc vào tận xương.

Tay ta cầm bút khựng lại một thoáng, không ngẩng đầu, chỉ nghiêng cằm về phía giá hàng: “Hàng tầng ba, tự chọn.”

Tiếng bước chân vòng quanh trong tiệm, rồi dừng lại trước bàn.

Hắn không lấy mực, chỉ đứng đó.

“Tiệm này… rất tốt.”

Hắn nói, giọng mang chút khàn và chát.

“Cảm ơn.”

Ta chấm mực, đầu bút kéo một nét dài trên giấy, “Chọn xong chưa? Tính tiền ở chỗ Thanh Hòa.”

Hắn im lặng một lúc, rồi mới khẽ khàng mở lời:

“Hôm ấy bảo nàng chờ ta… là muốn nói rằng, ta đã dọn sạch mọi thứ liên quan đến cô ta khỏi phủ.”

“Cũng muốn nói với nàng, ta đã lục lại tất cả thư từ của chúng ta trước kia, đến khi đọc thấy câu ‘chỉ mong một lòng một dạ’, ta mới nhận ra mình sai lầm đến nhường nào.”

“Ta muốn đợi nàng nguôi giận, đợi nàng chịu nhìn ta một lần nữa.”

Trên tờ tuyên chỉ, một giọt mực loang thành một đốm tròn nhỏ, ta đặt bút xuống, ngẩng đầu nhìn hắn.

Ánh chiều tà đổ trên gò má hắn, càng làm đôi quầng mắt thêm sậm.

Hắn vẫn cầm một thỏi mực chưa chọn, khớp ngón tay trắng bệch, như một đứa trẻ vừa phạm lỗi.

“Phó Huyền,” ta nhẹ giọng nói, “Chàng biết vì sao ta mở tiệm này không?”

Hắn lắc đầu.

“Bởi vì ở đây, ta không cần đợi ai, không cần trông mong ai, cũng không phải sống vì sắc mặt của ai cả.”

Ta chỉ ra ngoài cửa sổ, “Chàng xem mặt trời kìa, mọc rồi lặn, chẳng dừng lại vì ai cả. Con người cũng nên như vậy — nhìn về phía trước, mới sống thanh thản được.”

Thỏi mực trong tay hắn rơi “cách” xuống đất, lăn tới chân ta.

“Ta hiểu rồi.”

Hắn cúi người nhặt lại, đầu ngón tay lỡ chạm vào vạt áo ta, lại như bị bỏng, lập tức rụt về.

“Làm phiền rồi.”

Hắn xoay người rời đi, bước chân loạng choạng.

Khi đến cửa, hắn khựng lại, lưng quay về phía ta, giọng khẽ như sắp bị gió cuốn mất:

“Vi Uyển, nàng… nhất định phải sống thật tốt.”

Tấm rèm cửa rơi xuống như cũ, mang theo hương gỗ tùng từ người hắn, rất nhanh bị hương mực trong phòng lấn át.

Thanh Hòa thò đầu ra từ nhà trong, thì thào: “Tiểu thư, người cứ để hắn đi vậy sao?”

Ta nhặt thỏi mực dưới đất lên, đưa ra ánh nắng xem. Màu mực thẫm và ấm, quả là hàng tốt.

“Chẳng lẽ còn có thể làm gì khác?”

Ta cười nhẹ, đặt lại thỏi mực lên giá: “Thanh Hòa, dọn tiệm đi, mai phải nhập giấy mới rồi.”

Hoàng hôn tràn vào trong tiệm, nhuộm tờ tuyên chỉ trên bàn thành một lớp vàng nhạt.

Lúc khóa cửa, ta ngoái đầu nhìn tấm biển hiệu của tiệm — hai chữ “Uyển Cư” lay nhẹ trong gió.

Như chính lòng ta lúc này.

Đã từng nhăn nhúm, nhưng cuối cùng cũng dần được vuốt phẳng.

Còn về cái “tương lai” mà Phó Huyền bảo ta hãy chờ…Có lẽ hắn thực sự muốn bắt đầu lại.

Nhưng có những con đường, một khi đã quay lưng,Thì mãi mãi không thể quay lại được nữa.

Mà ta —

Trong mùi hương mực nơi căn tiệm nhỏ này,Trong sự lóng ngóng khi Thanh Hòa tính sai sổ,

Trong những trái lựu vừa hái do hàng xóm gửi tặng,Đã tìm thấy được cái gọi là “sống tốt”.

Vậy là đủ rồi.