Năm tôi 27 tuổi, tôi ly hôn.
Cắt đứt quan hệ với cô bạn thân từng thân thiết như chị em.
Và cùng năm đó, tôi bị chẩn đoán ung thư giai đoạn cuối.
Tôi sắp chết rồi.
Cũng chính vào năm đó, người thân tìm đến tôi.
Trước lúc lâm chung, họ nói tôi là tiểu thư nhà giàu, có tiền tiêu không hết, sống trong nhung lụa cả đời.
1
Trong quán cà phê, ly latte nóng trước mặt tôi đã nguội lạnh hoàn toàn.
Nhưng tôi không còn tâm trí để ý, ánh mắt dán chặt vào người đàn ông trung niên trước mặt, cố đọc ra một chút đùa cợt nào đó trong nét mặt điềm đạm của ông ấy.
Ông ta tiếp tục chủ đề khi nãy:
“Lạc Doanh, chú biết chuyện này rất khó tin với cháu, nhưng nếu không có gì sai sót, thì chú chính là chú ruột của cháu.”
Người đàn ông tự xưng là chú ruột tôi tên là Ôn Tùng Diễn, là ông chủ một công ty niêm yết trên sàn chứng khoán.
Ba tháng trước, tôi cùng chồng cũ từng dự tiệc sinh nhật ông ta.
Ôn Tùng Diễn đưa cho tôi xem một bức ảnh trên điện thoại, giọng ông có chút nghẹn ngào:
“Đây là ảnh mẹ cháu hồi trẻ, nhìn có phải rất giống cháu không?”
Tôi chết lặng.
Ông lại vuốt sang một bức khác:
“Đây là ảnh chụp chung của ba mẹ cháu, thật ra trong đôi mắt cháu cũng có chút bóng dáng của ba cháu.”
Tôi cố đè nén sự hoang mang tột độ trong lòng, gắng giữ bình tĩnh:
“Chú Ôn, lỡ như đây chỉ là một sự nhầm lẫn thì sao?”
“Chú cũng từng nghĩ đến khả năng đó,” Ôn Tùng Diễn lại nhìn tôi, ánh mắt nghiêm túc, “Ba tháng trước khi gặp cháu, chú bị ốm một trận, sau khi hồi phục mới bắt đầu điều tra thông tin của cháu. Nếu tin tức không sai, ngoài tuổi tác và ngoại hình, trên lưng cháu còn có một vết bớt hình trái tim màu hồng.”
Vết bớt hình trái tim?
Tôi khựng lại, cảm giác vô lý như sóng triều ập đến.
Trong khoảnh khắc đó, tôi dường như không nghe thấy âm thanh nào từ thế giới bên ngoài. Nhưng rồi cảm giác ấy nhanh chóng qua đi, tôi nghe rõ lời tiếp theo của Ôn Tùng Diễn:
“Giờ chỉ còn bước cuối cùng, cháu có sẵn lòng đi xét nghiệm huyết thống với chú không?”
Chỉ cần có quan hệ huyết thống, gần như có thể xác nhận tôi là cháu ruột của ông ta.
Lẽ ra, với tôi hiện tại thì chuyện tìm người thân đã không còn quan trọng nữa.
Nhưng không hiểu sao, tôi vẫn đồng ý đi làm xét nghiệm.
Chắc chú tôi rất nóng lòng biết kết quả nên đã chi thêm tiền, chỉ đến ngày hôm sau, kết quả đã có.
Tôi và ông ấy đúng là có quan hệ huyết thống.
Nói cách khác, tôi có một người chú ruột làm ông chủ công ty lớn.
Số phận đúng là một trò đùa quái ác.
Ôn Tùng Diễn nói:
“Hồi đó cháu còn nhỏ, ba mẹ dẫn cháu đi du lịch, ở khu du lịch gặp phải bọn buôn người. Một giây trước còn nắm tay cháu, giây sau cháu đã bị bế đi mất. Hôm đó, có ba đứa trẻ bị bắt cóc trong khu du lịch, cháu là một trong số đó.”
“Hơn hai mươi năm trước, công nghệ giám sát chưa hoàn thiện, có rất nhiều điểm mù. Ba mẹ cháu đã huy động mọi cách để tìm, nhưng không có kết quả. Họ sống dằn vặt, trầm cảm nhiều năm, từng suýt ly hôn vì đau khổ.”
“Suốt ngần ấy năm, họ không hề từ bỏ việc tìm kiếm cháu, cũng không sinh thêm con. Cho đến tám năm trước, mẹ cháu qua đời. Hai năm sau đó, ba cháu cũng đi theo bà. Theo di nguyện của ba cháu, chú – là em trai – kế thừa toàn bộ tài sản của họ. Nhưng nếu trong đời này tìm lại được cháu, thì chú sẽ trả lại một nửa phần thừa kế thuộc về ba mẹ cháu.”
Tôi ngồi đó, nghe người chú ruột kể về ba mẹ ruột của mình, cố gắng tóm gọn tất cả trong một đoạn giới thiệu ngắn.
Hai mươi mấy năm, cuối cùng cũng chỉ gói gọn trong vài mươi phút lời kể.
Tình thân ruột thịt ấy, cuối cùng cũng hóa thành nỗi tiếc nuối khắc sâu vào máu thịt.
Họ còn sống thì không thể gặp tôi, mà tôi thì cũng chẳng biết gì về họ.
2
Luật sư được Ôn Tùng Diễn mời đến.
Ông giới thiệu:
“Đây là luật sư Trần, người được ba cháu ủy thác lúc sinh thời.”
Luật sư Trần đưa ra bản danh sách di sản:
“Cô Tô, đây là danh sách toàn bộ di sản mà ba mẹ cô để lại, bao gồm tiền trong tài khoản, bất động sản, xe cộ, cũng như các khoản đầu tư, bảo hiểm,…”
Đó là một khối tài sản khổng lồ.
Ôn Tùng Diễn nói:
“Tất cả những gì ba mẹ cháu để lại, đương nhiên phải thuộc về cháu. Chú sẽ lần lượt chuyển hết các tài sản trong danh sách này sang tên cháu.”
Chú tôi không hề làm theo lời dặn để lại một nửa, mà muốn trả lại toàn bộ.
Ông nói:
“Giờ đã là người một nhà rồi, những thứ vật chất này cũng chẳng còn quan trọng nữa. Dì cháu và các em đều mong được gặp cháu.”
Ánh mắt chú nhìn tôi chan chứa sự xót xa vì tôi đã lưu lạc bên ngoài suốt bao nhiêu năm.
Thì ra… người thân là như vậy.
Nước mắt tôi bất giác tuôn rơi.
Nỗi đau lúc ly hôn với Trình Dật Trì, thật ra chẳng là gì so với khoảnh khắc này.
“Tôi không cần nhận lại những tài sản đó đâu.” Tôi khẽ nói.
Tôi sắp chết rồi, có tiêu cũng chẳng hết nổi ngần ấy tiền.
Ôn Tùng Diễn và vị luật sư đều ngẩn người nhìn tôi, còn chưa kịp phản ứng, tôi đã nói tiếp:
“Một tháng trước tôi đã được chẩn đoán ung thư giai đoạn cuối, sống không được bao lâu nữa.”
Không cần thiết phải chuyển những tài sản đó sang tên tôi, vì dù sao sau khi tôi đi, chúng cũng sẽ quay trở lại với số ít người thân còn lại có cùng huyết thống.
Lời tôi rất nhẹ, nhưng đối với chú – người vừa tìm lại được tôi sau bao năm – thì lại là một cú đả kích nặng nề.
Ôn Tùng Diễn, chú ruột của tôi, dường như không muốn tin vào sự thật này.
Ngay trong ngày hôm đó, chú đưa tôi vào bệnh viện tốt nhất thành phố, mời chuyên gia đầu ngành đến hội chẩn.
Thế giới này vẫn có những người được chẩn đoán sai và được cứu, nhưng tôi thì không nằm trong số đó.
Sau khi nghe bác sĩ kết luận, chú bảo tôi cứ yên tâm nghỉ ngơi.
Nhưng rõ ràng tôi thấy chú ngồi ở hành lang ngoài phòng bệnh, lặng lẽ lau nước mắt.
Tôi nghe chú hỏi bác sĩ: “Nếu điều trị, cô ấy còn sống được bao lâu?”
Câu trả lời của bác sĩ khiến chú im lặng thật lâu.
Thật ra tôi cũng từng hỏi bác sĩ câu đó.
Không ai không sợ chết, nếu còn chút cơ hội để sống, tôi cũng sẽ nắm lấy.
Bác sĩ nói, nếu tính theo tốc độ di căn của tế bào ung thư, tôi còn sống được khoảng hơn một năm nữa. Nếu làm phẫu thuật, thuận lợi thì có thể kéo dài đến hơn ba năm. Nhưng phẫu thuật có rủi ro, thất bại thì tôi có thể không qua khỏi bàn mổ.
Nhưng nói thế nào thì tôi cũng là người sớm từ giã cuộc đời này.
Tôi không muốn phí toàn bộ thời gian còn lại trong bệnh viện.
Tôi muốn, khi vẫn còn có thể đi lại được, ra ngoài ngắm nhìn thế giới này một lần nữa.
Chiều hôm đó, bệnh viện có khá nhiều người đến thăm tôi.
Một người phụ nữ trung niên, vừa nhìn thấy tôi đã rưng rưng nước mắt, ôm chặt lấy tôi, giọng nhẹ nhàng nghẹn ngào:
“Sao mà gầy thế này… Chúng ta mới vừa tìm lại được con, vậy mà lại mắc bệnh nặng thế này… Sao bọn dì biết ăn nói sao với anh chị đây…”
Đó là dì tôi – Diệp Uyển.
Bên cạnh bà là hai người con.
“Lạc Doanh, đây là em trai con – Ôn Ký Minh, năm nay 22 tuổi, còn đây là em gái – Ôn Chẩm Nguyệt, 18 tuổi.”
Cả hai đồng thanh gọi tôi một tiếng:
“Chị ơi.”
Hai đứa nhỏ có gương mặt khá giống nhau, nếu nhìn kỹ thì mắt tôi cũng có nét giống Ôn Chẩm Nguyệt.
Không biết ông trời đang quá tàn nhẫn hay vẫn còn thương tôi, khi để tôi – lúc cận kề cái chết – tìm lại được gia đình ruột thịt.
Để tôi biết, hóa ra mình chưa bao giờ là trẻ mồ côi.
Ôn Tùng Diễn bước vào phòng bệnh, nói với tôi về phương án điều trị của bác sĩ.
Tôi nhìn chú một lúc rồi vẫn lên tiếng:
“Chú à, cháu không muốn làm phẫu thuật đâu.”
Chú khựng lại trong giây lát.
Phẫu thuật là phương án duy nhất hiện tại có thể kéo dài mạng sống của tôi.