CHƯƠNG 8

Mà chỉ là “dụng cụ” chứa đựng ký ức của chồng bà mà thôi.

Thế nên khi tôi lớn lên, có gia đình riêng, bà theo bản năng sắp đặt Dụ Tuyết cạnh tranh với tôi.

Bởi chỉ như vậy, bà mới cảm thấy sự tồn tại của mình có giá trị.

Mới khiến tôi “biết ơn” bà đến mức nào.

May mắn thay, tôi đã hoàn toàn thoát khỏi vòng kiểm soát của bà ta.

Tôi thở dài trong điện thoại:

“Em còn nhớ sau khi phẫu thuật xong, em đã đối xử với chị thế nào không?”

Sau khi làm thẩm mỹ xong, mẹ lạnh nhạt với Dụ Tuyết một thời gian dài.

Thay vì thấy kỳ lạ, cô ta lại lên mạng viết những bài “tự sự” bóng gió nói tôi ghen tị với nhan sắc của em gái.

Kéo theo đó là nửa năm tôi bị dân mạng tấn công dồn dập.

“Chị chỉ có thể giúp nếu em thực sự muốn cắt đứt với mẹ.”

Cô ta lặng im rồi… cúp máy.

Người cô ta muốn cứu vớt, chưa từng là tôi.

Mà là một “túi máu” khác — biết nghe lời, không có chính kiến, sẵn sàng để cô ta và mẹ hút cạn.

**

Còn nửa năm nữa là đến “hạn sống tối đa” mà mẹ tôi từng nói cho bệnh nhân ung thư vú.

Tôi hoàn thành dự án và bay về nước.

Ngôi nhà cũ vẫn như xưa.

Trần Văn Bân vì hóa trị mà chỉ còn da bọc xương.

Tôi đã biết từ lâu — sau khi nổi tiếng, anh ta bị cư dân mạng “đào” lại thân phận — gã đàn ông cười tươi khi vợ bệnh nặng, vui vẻ nhận em vợ làm “món quà thay thế”.

Kết quả: bị tẩy chay toàn diện, biến mất khỏi Internet.

Anh ta định bán nhà lấy tiền chữa bệnh, nhưng căn nhà này là tài sản trước hôn nhân của tôi, anh không có quyền gì cả.

Chỉ có thể trơ mắt nhìn mình từng ngày bị bệnh tật hành hạ đến chết.

Có người trong hội phụ nữ từng muốn đến giúp Dụ Tuyết sau khi xem video.

Nhưng bị chính Dụ Tuyết từ chối.

Cô ta và mẹ tôi tự nhốt mình trong nhà, sống dựa vào tiền lương hưu.

Không ai cứu, không ai hỏi.

Một kết cục hoàn hảo dành cho những kẻ từng nghĩ mình có thể lấy hết của người khác — mà không phải trả giá.

Mới chỉ hơn ba mươi tuổi, mà tóc anh ta đã bạc trắng cả đầu.

Trần Văn Bân cất giọng khàn khàn:

“Vợ ơi, anh nhớ em lắm…”

“Cầu xin em… đưa anh đi chữa bệnh…”

Tôi chỉ lạnh nhạt nhấc mắt lên nhìn.

“Tôi về… là để ly hôn với anh.”

Ở nước ngoài, tôi đã quen một người bạn hợp tác cùng dự án. Chúng tôi tâm đầu ý hợp, đang tính chuyện xây dựng một mái ấm mới.

Tôi biết Trần Văn Bân không sống được bao lâu nữa.

Nhưng tôi không muốn sau này, trong mục “tình trạng hôn nhân” phải viết hai chữ “góa chồng”.

Tôi không muốn vác theo sinh mệnh của người khác mà bước vào cuộc sống mới của mình.

Ban đầu anh ta điên cuồng từ chối.

Nhưng khi tôi đề nghị đưa anh ta đến viện để làm chăm sóc cuối đời, anh ta cuối cùng cũng thỏa hiệp.

Bệnh tình của anh quá nặng rồi.

Ngày nhận được giấy ly hôn, tôi đến thăm mẹ.

Bà không chịu ra gặp, tôi bèn đứng ngoài cửa, nói vọng vào:

“Mẹ à, sau khi rời khỏi quỹ đạo mà mẹ sắp đặt, con sống rất tốt.”

“Thỉnh thoảng cũng nên bước ra khỏi căn nhà đó, nhìn thế giới bên ngoài một chút. Bố đã mất ba mươi năm rồi, đừng tự nhốt mình mãi nữa.”

Bên trong không có tiếng trả lời.

Khi tôi bước ra khỏi khu chung cư, từ tầng thượng vang lên tiếng rầm của vật nặng rơi xuống đất.

Đó… chính là kết cục của bà.

Còn tôi, đã mua vé máy bay đêm nay.

Bay đến một đất nước mới.

Tận hưởng ánh nắng và những ngày tháng thật sự thuộc về mình.